Poemas de: Andrés Eloy Blanco

EL RÍO DE LAS SIETE ESTRELLAS 

(Canto al Orinoco)

Una Pumé, la Hija de un Cacique Yaruro,

fue conmigo una noche, por las tierras

verdes, que hacen un río de verdura

entre el azul del Arauca y el azul del Meta.

Entre los gamelotes

nos echamos al suelo, coronados de yerbas

y allí, en mis brazos, casi se me murió de amores

cuando le dije la Parábola

del volcán y las siete estrellas.

Quiero recordar un poco

aquella hora inmortal entre mis horas buenas: 

Sobre la sabana los cocuyos

eran más que en el cielo las estrellas,

no había luna, pero estaba claro todo,

no sé si eras mi alma que alumbraba a la noche

o la noche que la alumbraba a ella;

estábamos ceñidos y hablábamos y el beso

y la palabra estaban empapados de promesas

y un soplo de mastranto ponía en las narices

ese amor primitivo del caballo y la yegua.

Ella me contaba historias

de su nación, leyenda

que se pierden entre los siglos

como raíces en la tierra,

pero de pronto me cayó en los brazos

y estaba urgente y mía, coronada de yerbas,

cuando le dije la Parábola

del volcán y las siete estrellas.

Fue en el momento en que evocamos

al Orinoco de las Fuentes, al Orinoco de las Selvas,

al Orinoco de los saltos,

al de la erizada cabellera

que en la Fuente se alisa sus cabellos

y en Maipures se despeina;

y luego hablamos del Orinoco ancho,

el de Caicara que abanica la tierra,

y el del Torno y el Infierno

que al agua dulce junta un mal humor de piedras,

y ella quedó colgada de mis labios,

como Palabra de carne que hiciera vivo el Poema, 

porque le dije, amigos, mi Parábola, 

la Parábola del Orinoco,

la Parábola del Volcán y las Siete Estrellas.

Y fue así: La Parima era un volcán,

pero era al mismo tiempo un refugio de estrellas.

Por las mañanas, los luceros del cielo

se metían por su cráter,

y dormían todo el día en el centro de la Tierra.

Por las tardes, al llegar la noche,

el volcán vomitaba su brasero de estrellas

y quedaban prendidos en el cielo los astros

para llover de nuevo cuando el alba viniera.

Y un día llegó el primer llanto del Indio;

en la mañana del descubrimiento,

saltando de la proa de la carabela,

y del cielo de la raza en derrota

cayó al volcán la primera estrella;

otro día llegó la piedad del Evangelio

y del costado de Jesucristo, evaporada la tristeza,

cristalina de martirio e impetuosa de Conquista,

cayó la segunda estrella.

Después, recién nacida la Libertad,

en su primera hora de caminar por América,

desde los ojos de la República

cayó al volcán la lágrima de la tercera estrella.

Más tarde, en el Ocaso del primer balbuceo,

en el día rojo de La Puerta,

nevado del hielo mismo de la Muerte

cayó el diamante de la cuarta estrella;

Y en la mañana de la Ley,

cuando la antorcha de Angostura chisporroteó sobre la guerra,

despabilada de las luces mortales,

sobre el volcán cayó la quinta estrella.

Y en la noche del Delirio,

desprendida de Casacoima, Profetisa de la Tiniebla,

salida de la voluntad inmanente de Vivir,

estrella de los Magos, cayó la sexta estrella.

Y un día, en el día de los días, en Carabobo,

bajo el Sol de los soles, voló de la propia cabeza

del Hombre de cabeza estrellada como los cielos

y en el volcán de la Parima cayó la última estrella.

Pero ese mismo día

sobre la boca del volcán puso su mano la Tiniebla

y el cráter enmudeció para siempre

y las estrellas se quedaron en las entrañas de la Tierra.

Y allí fue una pugna de luz,

una lucha de mundos, un universo en guerra;

y en los costados de su tumba,

horadaban poco a poco su cauce las siete estrellas;

que si no iban hacia el cielo

se desbastaban con sus picos la trayectoria de las piedras.

Hasta que llegó una noche

en que rotos los músculos del gran pecho de tierra,

saltó de sus abismos, cayó en una cascada,

se abrió paso en la erizada floresta,

siguió el surco de las bajantes vírgenes,

torció hacia el Norte, solemnizado de selvas,

bramó en la convulsión de los saltos,

y se explayó por fin, de aguas serenas,

con la nariz tentada de una sed de llanuras,

hacia el Oriente de los sueños

el Orinoco de las Siete Estrellas.

INVOCACIÓN AL DIOS DE LAS AGUAS 

Dios submarino, Dios lacustre, Dios fluvial,

uno en el tritón y en la garza

y en la dulce corbeta y el áspero crucero,

Dios del agua, Señor de la Casa de Cristal,

Dios Marinero.

Expresión de agua de tus mil expresiones,

río tendido de Volturno a Cristo,

vuelo del ibis que cruza

del mascarón de Argos

al mastelero de la Santa María, Dios argonauta,

que tiendes a las manos de la Armonía

el río de tu música, largo, como una flauta.

Dios infuso en el lago blanco de la nube

alinderada de azul,

Dios de espuma en el crespo del corderillo,

Dios tormentoso en la melena del león,

Dios zahorí, estancado en la pupila del tigre,

Dios del río de estrellas que de Oriente a Occidente

cruza de noche el cielo, 

Dios del agua combatiente

en el crinado Niágara y el sospechoso Dardanelo:

Tiende la diestra, donde nace el Río

y la zurda, donde desemboca

-en un cristalino arco de Brahma-

tiende el ánfora de las manos,

Señor del Agua, Viejo Comandante,

hacia los manantiales sonoros,

hacia el tibio remanso

del Orinoco de agua beligerante

brotado de tus sienes, sudado de tus poros

en el sábado de tu primer descanso!

LA ÓRBITA DEL AGUA

Vamos a embarcar, amigos,

para el viaje de la gota de agua.

Es una gota, apenas, como el ojo de un pájaro.

Para nosotros no es sino un punto,

una semilla de luz,

una semilla da agua,

la mitad de lágrima de una sonrisa,

pero le cabe el cielo

y sería el naufragio de una hormiga.

Vamos a seguir, amigos,

la órbita de la gota de agua:

De la cresta de un ola

salta, con el vapor de la mañana;

sube a la costa de una nube

insular en el cielo, blanca, como una playa;

viaja hacia el Occidente,

llueve en el pico de una montaña,

abrillanta las hojas,

esmalta los retoños,

rueda en una quebrada,

se sazona en el jugo de las frutas caídas,

brinca en las cataratas,

desemboca en el Río, va corriendo hacia el Este,

corta en dos la sabana,

hace piruetas en los remolinos

y en los anchos remansos se dilata

como la pupila de un gato,

sigue hacia el Este en la marea baja,

llega al mar, a la cresta de su ola

y hemos llegado, amigos... Volveremos mañana

LA PARIMA Y LAS FUENTES 

La Parima es el sueño faraónico

y la piedra de Moisés,

el panal negro de la Hermana,

que el Hermano Francisco no vino a conocer.

Catedral del misterio, Sierra del Sur, ignota,

lengua escondida de la voz del agua,

párpado mal cerrado de Dios, que deja ver 

la hebra azul de una mirada.

Yo soñé para tu Gloria,

río de la Patria,

escribir una palabra esencial

en la hoja de la sabana,

mojando en tus fuentes oscuras

el aguijón celeste de una pluma de garza.

Pero, solo encontré mi sangre,

con su rojo tenuado por la mezcla de las lágrimas.

Sin embargo, te ofrecí venir

¡y en tu camino estoy!

Tu saldrás de tus fuentes: el Dios de la Parima,

el Dios Indio, te abrirá la puerta

de su gran casa oscura; el Viejo Dios

te dejará venir como todos los días

y en tu camino estaré yo...

Tú sales de las manos de tu montaña,

como sale un milagro de la mano de Dios,

como todas las noches, de la jaula del cielo

se escapa y va a los campos el pájaro del Sol.

CASIQUIARE 

Ciudadano venezolano,

Casiquiare es la mano abierta del Orinoco

y el Orinoco es el alma de Venezuela,

que le da al que no pide el agua que le sobra

y al que venga a pedirle, el agua que le queda.

Casiquiare es el símbolo

de ese hombre de mi pueblo

que lo fue dando todo, y al quedarse sin nada

desembocó en la Muerte, grande como el Océano.

ANGOSTURA

En Angostura, el río

se hace delgado y profundo como un secreto,

tiene la intensidad de una idea

que le pone la arruga a la Piedra del Medio.

En Angostura, el agua

tiene la hondura de un concepto

y acaso aquí es el río la sombra de Bolívar,

metáfora del alma que no cabe en el cuerpo.

Ved cómo viene, río abajo

pensad algo en el río sin vallas y sin puertos,

ancho hasta el horizonte,

caluroso como el Desierto.

La barca es un instante en la vida del agua,

una hoja en un árbol, una nota en un trueno,

y en la barca venía la esperanza de América,

un sorbo de hombre apenas, una pluma en un vuelo,

la gota primeriza donde nace

el Orinoco del Ensueño.

Y llegó aquí, a Angostura, en una playa primitiva

atracó la canoa; vedle hundir en el suelo

el tacón fino, con el pinchazo

de la avispa que quiere conocer su avispero;

seguidle, subiendo la cuesta

hacia la ciudad; un revuelo

de campanas anuncia su llegada, las casas 

se endomingaban de banderas y de letreros,

de Soledad arriban canoas con mujeres

como cestas con mangos y mereyes del tiempo.

Angostura gallea su jarifa prestancia

para gustarle al Héroe guapo que tenía los ojos negros.

Y cuando subió la escalera,

hacia la cumbre del Congreso,

y cuando volvió hacia la playa

con la República en el pecho,

¿qué fue, Orinoco, aquella luz

que te encrespó los músculos y te erizó los nervios

y sacudió tus hondas fibras

desde la planta de Maipures hasta el puño de Macareo?

¿No era la Patria acaso? ¿No era la Patria misma?

La patria secular que te nació en tu seno

y vivirá en los siglos, eterna como el Mundo,

porque si un día se nos muere te devolverás del Océano.

CORO DE LAS PROVINCIAS 

Violento de armonía, en el tono de la resaca,

llega el coro de las siete provincias,

siete rostros adolescentes

en las siete ventanas

de las estrellas de la Autonomía.

Cantan. Canta con ellas la niñez de la Patria,

que la primera leche de los labios destila,

baja de las estrellas el primer rubio

que cose en los maizales el botón de la espiga;

danza el coro de las provincias,

en el aula republicana.

Pero danzan sobre la yerba

azul de fantasía,

sobre el cielo de Miranda

horadado de mástiles mientras navega la escuadrilla.

La palabra Guayanesa

no está en el coro de las siete ninfas,

y en ellas invierten el camino del cielo

y hacia el Oriente navegan como las siete cabrillas;

y allí ven el milagro de la Tierra,

de un lado, el oro virgen da una franja amarilla,

hacia el Norte, del otro lado,

las Pampas de Oriente, rojas de Reconquista,

y en la mitad un río azul,

y allí se ven copiadas y en su centro se anidan.

Y así fue como el río su franja del cielo

que preside la danza de las siete provincias.

EVOCACIÓN INDÍGENA 

Subiendo hacia San Félix, donde el río enseña dos dientes,

donde el río enseña, bien cerrados,

los dos puños de Piar exprimiendo la Hazaña,

subiendo hacia San Félix vimos el arco iris

que hacía el arco indio sobre su cuerda de aguas,

Y entonces recordé, amigos,

aquella lección de Historia que leímos en la infancia,

la primera lección de Historia,

en que nuestra leyenda nos inaugura el alma:

Recordad la primera lección:

nos dice que Colón nos descubrió en su tercer viaje

y habla de las corrientes aquellas que detuvieron a Colón.

Simple clase de Historia, clara como una mañana

sencilla como el día de la primera novia,

sueño de las primeras madrugadas,

simple clase de Historia, como un día domingo,

con misa de ocho y ropa almidonada,

clase de Historia que nos cuenta el día

en que venían las carabelas de España,

mientras , ajeno a todo lo que del mar viniera,

para su novia, por los montes, buscaba flores Sorocaima.

Por el estrecho tempestuoso,

las tres carabelas avanzan,

otra vela se iza en las espumas

que abanican las piedras de la costa de Paria,

las tres carabelas vienen

pero del lado de los indios las veinte bocas las aguardan.

Y al enfilar hacia el Océano libre,

una sombra se levanta;

abiertas las piernas sobre el Delta,

aferrado al suelo que sus tesoros guarda,

el Orinoco de sus muslos mojados,

que tiene oro en los pies y el Sol en las espaldas

y la cabeza entre los cielos,

en una mano tiene un arco y con veinte flechas dispara,

y luchan las tres naves por avanzar y en vano

porque en el Delta le rechaza

el viejo indio autónomo

que nació en la Parima y creció en la Guayana,

y tiende el arco indígena, si, tiende el arco iris

y lanza veinte flechas si vuelan veinte garzas...

LA BARCA FUTURA 

Río de las Siete Estrellas,

camino del Libertador,

sangre del Corazón de América,

¡aorta que no sale del corazón!

Río delgado de las fuentes

río colérico de los saltos,

río de las siete estrellas,

que en la Fuente no llenas el hueco de las manos

y luego eres el sueño de un mar sin continencia!

Río brujo, que te pintas de todos los cielos,

Río de La Urbana, planicie pampera,

Río de San Félix, solución de gloria,

Río de Angostura, cauce de la guerra,

Río de Barrancas, Río de pensar

cómo puede haber tanta agua en la Tierra,

Río de nuestra Esperanza,

cuando la Esperanza sea!

Río de nosotros, nuestro espejo mismo,

espejo de esta alma nuestra,

por la cual, incansable como tú de horizontes,

trasudamos en vueltas y revueltas!,P> No he de poner mis manos sobre tu lomo,

no he de pintar tus riberas,

que si en la izquierda tienes el corazón de las ciudades,

en la derecha levantas el brazo de las selvas;

no he de tocar tus aguas, tus millones de gotas,

que son el diezmo de las cumbres para el culto de las praderas,

no he de caminar por tus ondas,

que ya vendrá el Maestro caminando por ellas.

Sólo quiero ensanchar los ojos

hacia el desfile futuro que por tus aguas navega

y hacia el desfile del pasado,

hacia la realidad y la promesa,

hacia la barca de Antonio Díaz

y hacia el hondo sueño en que sueñas

con la proa del acorazado,

como los niños campesinos con su vapor de cuerdas,

con el barco de acero

que avance hacia tus fuentes aureolado de velas

y parada en el tope la paloma del Iris,

abierto el pecho por tus Siete Estrellas...

LA BARCA DEL PASADO 

Y ahora, vuelvo los ojos

hacia la síntesis del Canto,

hacia la barca del Pretérito,

de parda vela y el bauprés sangrado,

tu propia barca, donde tú venías,

piloto de ti mismo, timonel de tu barco,

donde venía la Patria recién nacida,

como Moisés entre sus mimbres, por donde Dios quiso llevarlo.

Caracas fue la cuna

y Angostura la eternidad.

Por los montes andaba la Patria sin bautismo,

cuando llegó a los llanos, curva de caminar,

y entre tus aguas se fundió contigo

y fue contigo un solo llanto y un solo rugido tenaz.

Y bajaste con ella. Te cabalgó. Su trenza

era la espiga del escudo y tú eras el caballo sin paz.

Surcaste las tierras crucificadas

y en Angostura le diste tu agua lustral

y seguiste con ella: ¡allá va la República!

y en las bocas se hace veinte patrias más 

y se asoma a tus veinte labios

cuando se va acercando al mar

y el mar alza en hostias su mejor espuma

y en las veinte bocas te pone sal.

Padre del Agua, Orinoco de las Siete Estrellas:

cayó en tus aguas mi parábola

como un llanto en el fondo de una mano abierta.

Si el mar te bautiza con la sal del mundo,

Río de la Patria de las Siete Estrellas,

mi Parábola desnuda,

mi llanto manado de una herida nueva,

te caiga en el fondo y a la mar se vaya

y en el mar se espume y suba en la niebla

y en la nube viaje

y en la montaña llueva

y salte en la fuente y a tus aguas torne

y arda en el brasero de tus Siete Estrellas...

(Aguas del Orinoco, noviembre de 1927)

ORINOCO

La prueba,

oh mi fuerte Orinoco, te filtró toda el agua.

Tú mismo,

desordenado,

pródigo,

invasor,

subversivo,

venezolano,

tú mismo

llevaste las dragas que te roen el fondo,

como tu propio pico de pelícano.

Te profundizaste,

escupiste el freno de las barras,

te recogiste en tu designio definitivo.

Un día

te echaste al hombro tus caimanes

y abandonaste lentamente las sabanas.

Tú mismo

te empinaste hacia abajo,

esotérico,

con un hondo respeto de la tierra

y diste a tus mil brazos 

aptitud atlética

para recibir la crianza del trasatlántico,

para prenderte a las orillas

grandes ciudades que te caen

como tributarios de vida,

para ser el zaguán del mar,

traficado por los gritos de la tierra

que se echa a las calles del mundo.

Denso, populoso,

te caen y se te ahogan

duras palabras engranadas

en todos los idiomas del planeta.

Pero, todavía,

fuerte Orinoco,

todavía eres el Río Indio,

inconfundible,

en el salto,

en la bandada,

en la garza en un pie, que casi vuela

y en tu último caimán

en cuyo bostezo

se refugió toda tu tradición

con silenciosa desembocadura.

Oh mi fuerte Orinoco,

vieja calle bolivariana,

por donde pasó sin rumor

el hombre que te empujó con el remo que lo empujaba!

Oh mi fuerte Orinoco, erizado de flotas!

La prueba

que te filtró las aguas y del lado de ayer

dejó el residuo de sangre y de fiebre

con eficacia final de abono,

la prueba

que te llevó a tu máxima estatura interior,

Orinoco,

gran Río Útil,

primer ciudadano de Venezuela,

tu prueba

nos pasó por tu mismo filtro.

Yo mismo

me vi colar entre mi conciencia

y me sentí dragado

hasta la raíz de mi carne verdadera.

Aquí estoy, mi río sereno,

como lago que anda,

mi viejo río de las siete estrellas,

aquí estoy.

Mi poema de hace setenta años,

mi viejo poema,

frondoso como tus selvas,

desbordado como tú,

fue talado en la prueba,

filtrado,

dragado,

y regresa a ti

en la pureza de una palabra

que cabe en una mano con holgura de sorbo

y que te cae con el sentido caudaloso

de una gota tributaria,

voz de la lengua que trabaja, canta,

el salado sudor de los trabajadores,

ya desde los raudales, te hace marina el agua!

BESTIARIO

EL CAIMÁN 

Es el Capitán del Río;

viejo zorro dormilón, viejo Neptuno,

con ese dolor de eternidad

de los que se salvaron del Diluvio

En la playa candorosa

alza su boca abierta el Capitán del Río

como si fuera echando hacia los cielos

las almas de los que se ha comido.

Viejo zorro, compadre del filósofo,

¡sospechoso, como el lomo de un libro...!

LA RAYA 

Alacrán de orilla.

comadre de orillera,

oculta, como una mala intención,

enconosa, como una mala lengua.

Quizá no entra al Río

porque no la dejan

y se embosca en la orilla, como el mango de marzo,

que al quitarse la cáscara, nos la pone en la puerta.

EL TEMBLADOR 

Bólido entre dos aguas, gota de tempestad,

gato de agua -el alma de algún gato hundido-

o más bien un rayo que cayó una noche

y cuando iba hacia el fondo, se pasmó con el frío.

EL CARIBE 

La diezmillonésima parte

de un tiburón

multiplicada diez millones de veces.

El Caribe es la distancia más corta

que hay del Río a la Muerte.

EL BOA 

La cola en el árbol, la boca en el río,

es todo un cauce:

entra al Orinoco la cascada viva,

el tributario de carne.

EL MONO 

Desde el árbol más alto, donde se toca el cielo,

colgado de la cola al pico de una estrella,

con las manos tendidas, nos saluda el Abuelo.

LAS GARZAS 

¿Es una nube? ¿Es un punto vacío

en el azul...? No. amigo mío,

en un bando de garzas... Son las novias del Río...

LOS TRIBUTARIOS 

Siete caballos, como traílla,

sin rienda ni silla,

por siete caminos vienen en tropel;

como una traílla de grandes mastines,

espesos de espumas, de nervios, de crines,

los siete caballos llegan hasta él.

Él les ve llegar:

El primer caballo le ofreces sus ancas

para cabalgar,

el segundo, dale sus espumas blancas,

como las del mar,

el otro, en la floja nariz que palpita

le da un humo blanco con calor de hogar,

el cuarto se encabrita

y el quinto relincha, de azogue el ijar

y el sexto murmura y el séptimo grita

y el Orinoco es todo lo que llega al mar.

Los cuatro primeros

son la guardia de las Fuentes,

los Sacerdotes de la Palabra Secreta,

la trinchera del indio, cuatro potros inmóviles

en las cuatro esquinas de su tumba abierta.

Guardajoyas del misterio:

el Caura y el Guaviare y el Vichada y el Meta,

antemurales de la Tradición,

caballos de San Marcos de los ríos de América.

El quinto es la piedra que va monte abajo,

potro desbocado, cola y crines negras,

piedra de diamante,

luminosa piedra.

Camino arduo de los Conquistadores,

zarzal de la limpia rosa misionera,

breñal por donde se mete

el Cristo buscando ovejas,

milagro de la Conquista,

Caroní, Bucéfalo de América.

Es sexto es un caballo alegre,

con el anca nevada de una garza llanera;

vio el engaño del Yagual

y la astucia de las Queseras,

buen amigo de Ulises, el Arauca de plata

fue el Caballo de Troya de los ríos de América.

Y el séptimo fue el río que bajó de los Andes

y cruzó el llano, espoleado por la Leyenda,

en el lomo le floreció un Centauro

injerto del tritón, que tomó Las Flecheras,

caballo del Prodigio, cimarrón de la Hazaña,

Apure es el Pegaso de los ríos de América...

Y a ti vinieron los siete caballos

y entraron los siete por tus siete estrellas

y tus siete heridas se te iluminaron

cuando detuviste tu carrera,

porque un hombre triste se aferró a tu lomo, 

y sentiste sus manos fuertes como dos riendas

y marchaste con el hombre triste

que te pesaba como un mundo... ¡y tan pequeño como era!

y así fue que en tu espalda marchó Alonso Bolívar

y fuiste el Rocinante de los ríos de América...

CANTO DE LOS HIJOS EN MARCHA

Madre, si me matan,

que no venga el hombre de las sillas negras;

que no vengan todos a pasar la noche

rumiando pesares, mientras tú me lloras;

que no esté la sala con los cuatro cirios

y yo en una urna, mirando hacia arriba;

que no estén las mesas llenas de remedios,

que no esté el pañuelo cubriéndome el rostro,

que no venga el mozo con la tarjetera,

ni cuelguen las flores de los candelabros

ni estén mis hermanas llorando en la sala,

ni estés tú sentada, con tu ropa nueva.

Madre, si me matan,

que no venga el hombre de las sillas negras.

Lléname la casa de hombres y mujeres

que cuenten el último amor de su vida;

que ardan en la sala flores impetuosas,

que en dos grandes copas quemen melaleuca,

que toquen violines el sueño de Schuman;

los frascos rebosen de vino y perfumes;

que me miren todos, que se digan todos

que tengo una cara de soldado muerto.

Lléname la casa

de flores regaladas, como en una selva.

Déjame en tu cuarto, cerca de tu cama;

con mis cuatro hermanas, hagamos consejo;

tenme de la mano, tenme de los labios,

como aquella noche de mi padre muerto,

y al cabo, dormidos iremos quedando,

uno con su muerte y otro con su sueño.

Madre, si me matan,

que no venga el coche para los entierros,

con sus dos caballos gordos y pesados,

como de levita, como del Gobierno.

Que si traen caballos, traigan dos potrillos

finos de cabeza, delgados de remos,

que vayan saltando con claros relinchos,

como si apostaran cuál llega primero.

Que parezca, madre,

que voy a salirme de la caja negra

y a saltar al lomo del mejor caballo

y a volver al fuego.

Madre, si me matan,

que no venga el coche para los entierros.

Madres, si me matan,

y muero en los bosques o en mitad del llano,

pide a los soldados que te den tu muerto;

que los labradores y las labradoras

y tú y mis hermanas, derramando flores,

hasta un pueblo manso se lleven mi cuerpo;

que con unos juncos hagan angarillas,

que pongan mastranto y hojas y cayenas

y que así me lleven hasta un cementerio

con cerca de alambres y enredaderas.

Y cuando pasen los años

tráeme a mi pedazo, junto al padre muerto

y allí, que me pongan donde a ti te pongan,

en tu misma fosa y a tu lado izquierdo.

Madre, si me matan,

pide a los soldados que te den tu muerto.

Madre, si me matan, no me entierres todo,

de la herida abierta sácame una gota,

de la honda melena sácame una trenza;

cuando tengas frío, quémate en mi brasa;

cuando no respires, suelta mi tormenta.

Madre, si me matan, no me entierres todo.

Madre, si me matan,

ábreme la herida, ciérrame los ojos

y tráeme un pobre hombre de algún pobre pueblo

y esa pobre mano por la que me matan,

pónmela en la herida por la que me muero.

Llora en un pañuelo que no tenga encajes;

ponme tu pañuelo

bajo la cabeza, triste todavía

por las despedida del último sueño,

bajo la cabeza como casa sola,

densa de un perfume de inquilino muerto.

Si vienen mujeres, diles, sin sollozos:

-¡Si hablara, qué lindas cosas te diría!

Ábreme la herida, ciérrame los ojos...

Y una palabra: JUSTICIA

escriban sobre la tumba

Y un domingo, con sol afuera,

vengan la Madre y las Hermanas

y sonrían a la hermosa tumba

con nardos, violetas y helechos de agua

y hombres y mujeres del pueblo cercano

que digan mi nombre como de su casa

y alcen a los cielos cantos de victoria,

Madre, si me matan.

(Mayo de 1929)

SONETO DE LA RIMA POBRE

Me das tu pan en tu mano amasado,

me das tu pan en tu fogón cocido,

me das tu pan en tu piedra molido,

me das tu pan en tu pilón pilado.

Me das tu rancho en tu palma arropado,

me das tu lecho en tu rincón sumido,

me das tu sorbo, a tu sed exprimido,

me das tu traje, en tu sudor sudado.

Me das, oh Juan, tu dame de mendigo,

me das, oh Juan, tu toma de pobrero,

tu clara fe, tu oscuro desabrigo,

y yo te doy, por lo que dando espero,

el oscuro esperar con que te sigo

y el claro corazón con que te quiero.

PALABREO DE LA LOCA LUZ CARABALLO

Los deditos de tus manos,

los deditos de tus pies;

uno, dos, tres, cuatro, cinco

seis, siete, ocho, nueve, diez.

(Anónimo)

De Chachopo a Apartadero

caminas, Luz Caraballo,

con violeticas de mayo,

con carneritos de enero;

inviernos del ventisquero,

farallón de los veranos,

con fríos cordilleranos,

con riscos y ajetreos,

se te van poniendo feos

los deditos de tus manos.

La cumbre te circunscribe

al sólo aliento del nombre,

lo que te queda del hombre

que quién sabe dónde vive:

cinco años que no te escribe,

diez años que no lo ves,

y entre golpes y traspiés,

persiguiendo tus ovejos,

se te van poniendo viejos

los deditos de tus pies.

El hambre lleva en sus cachos

algodón de tus corderos,

tu ilusión cuenta sombreros

mientras tú cuentas muchachos;

una hembra y cuatro machos,

subida, bajada y brinco,

y cuando pide tu ahínco

frailejón para olvidarte

la angustia se te reparte:

uno, dos, tres, cuatro, cinco.

Tu hija está en un serrallo,

dos hijos se te murieron,

los otros dos se te fueron

detrás de un hombre a caballo.

“La Loca Luz Caraballo”

dice el decreto del Juez,

porque te encontró una vez,

sin hijos y sin carneros,

contandito los luceros:

...seis, siete, ocho, nueve, diez...

PÍNTAME ANGELITOS NEGROS 

--Ay, compadrito del alma,

¡Tan sano que estaba el negro!

Yo no le acataba el pliegue,

yo no le miraba el hueso;

como yo me enflaquecía,

lo medía con mi cuerpo,

se me iba poniendo flaco

como yo me iba poniendo.

se me murió mi negrito;

dios lo tendría dispuesto;

ya lo tendrá colocao

como angelito de Cielo. 

--Desengáñese, comadre,

que no hay angelitos negros. 

Pintor de santos de alcoba,

pintor sin tierra en el pecho,

que cuando pintas tus santos

no te acuerdas de tu pueblo,

que cuando pintas tus Vírgenes

pintas angelitos bellos,

pero nunca te acordaste

de pintar un ángel negro. 

Pintor nacido en mi tierra,

con el pincel extranjero,

pintor que sigues el rumbo

de tantos pintores viejos,

aunque la Virgen sea blanca,

píntame angelitos negros. 

¿No hay un pintor que pintara

angelitos de mi pueblo?

Yo quiero angelitos blancos

con angelitos morenos.

Ángel de buena familia

no basta para mi cielo. 

Si queda un pintor de santos,

si queda un pintor de cielos,

que haga el cielo de mi tierra,

con los tonos de mi pueblo,

con su ángel de perla fina,

con su ángel de medio pelo,

con sus ángeles catires,

con sus ángeles morenos,

con sus angelitos blancos,

con sus angelitos indios,

con sus angelitos negro,

que vayan comiendo mango

por las barriadas del cielo.